Мне встречались такие семьи, в которых какая-нибудь бабушка высохшая лежит себе, как одуванчик.

Внуки, правнуки ее любят. Ест она, как птичка. Поклюет чего-нибудь и с какой-то книжкой лежит, читает. Псалмы какие-то там. Про себя что-то мурлычет. А вокруг все "Бегают". Дети - на учебу. Правнуки - в садик. У тех - бизнес. Те - на отдых. У всех все хорошо. Все бабушку любят. Бабушка лежит, никому ничего не делает в принципе - ни хорошего, ни плохого. Просто лежит с книжкой.

Потом бабушка умирает. Ее отпевают. Предают ее земле. Совершают по ней "Девять Дней", потом "сорок дней". И к сороковому дню приходят внуки, дети и говорят. "Что-то перекосилось у нас в жизни все. Что-то бизнес наш не "Пляшет". Что-то мы все переболели. Что-то мы все перессорились. И такое впечатление, что бабушка держала нас на плечах - всех".
Этот "Одуванчик Божий", этот "воробей в кровати", он - с этой книжкой в руках держал всех на плечах. А они ж, думают, что "мы все Такие Умные". "Я же Бизнес Свой Создал Потому, что я - Такой Умный". "А я такой великий дизайнер, художник - потому что у меня великий талант. По мне Европа плачет. Меня скоро с руками оторвут".
Они все думают, что они такие все гении. А эта гениальность, она имеет разные корни. Просто какой-нибудь святой и тебе кажущийся бесполезным человек за тебя молится. И - всё. Андрей Ткачев.