Кто говорит, что время лечит, должно быть, вовсе не болел.

И не был жизнью покалечен, как уголёк в костре не тлел.
Не знал, наверно, адской боли, и мук израненной души, что рвётся из груди на волю, сжимая сердце, как тиски.
Когда бегут кипящей лавой.
Внутри багровые ручьи, а по щекам струятся слёзы, как воск расплавленной свечи.
Когда, пронзая диким стоном, наружу рвётся волчий вой, но застывает в горле комом, терзая плоть своей тоской.
Теченье времени не лечит, оно даёт душе остыть.

Мы, просто, привыкаем к боли, и продолжаем дальше жить. Елена Бычкова.