Артур зайцев. Триста шестьдесят пять дней в году, в месяце каждом по четыре недели, конечно, бывает побольше, но и их.

Прохрапеть и проесть мы успели.

Как лениво, сыто и вовсе не нужно, мы посылкой летим прямиком вконец, горизонтально из пункта а в б, служа поколению как образец.

Где же те триста шестьдесят пять, эти долгие сутки - двадцать четыре?
- Ну что ж, голубчик, пора умирать.
- Постойте, вон же он, я, на пунктире!

- А поездка на море, давние планы?
Гора Эверест, перестану врать, дочке подарок, цветочки для мамы.
- Нет - нет, проходите, пора умирать.

- Налоги, поверьте, я честно плачу.
Квитанции, все они, в том вот комоде.
И, между прочим, я умирать не хочу, газ и кредит оплачены вроде.

А как же обещанная путевка в любовь?
Корабль, питание три раза в день, я, кстати, выборы пропустил, но голос.
За некого "К", прошу бюллетень!

Давнему другу, с которым не виделся.
Восемнадцать иль более долгих лет, извинится, забыл проститься, купив.
В новую жизнь дешевый билет.

Сказать "Нет" гражданину начальнику.
И послать костюмированного гражданина, обратится к сотруднику не и. М. в., а по-простому, человечному: "Ира".

Вместо субботы - работы, откинуть.
Заботы, забыть про рабочий план.
И квоты, тем людям не выдать, в мыслях, делящих тебя пополам.

Сидя в той комнате я открывал мир.
И вот по прошествии двух сотен идей, я готов поделится сокровенной Находкой, только секунду, запишу поскорей.

Один незаполненный промежуток остался.
И все чаще кажется длиною в жизнь, тысячи глаз, как тысячи шуток, вот она коммунально - уютная высь.

- Извините, конечно, но время кончается, ничего не хотите больше сказать? Что, что? Громче, мужчина, неслышно, неслышно, к сожалению пора умирать.