Вокруг живут сплошные эгоисты.

У всех какие-то проблемы. Поголовно.
Я выступаю в роли слесаря и трубочиста, механика, психолога и клоуна.

Да только вам всем наплевать, вливая борщ в мои тарелки - уши, что вы, тем самым, на мою кровать.
Ложитесь, даже не разувшись.

И я хороший друг, приятель, но ведь из вас никто и не спросил:
Старик, а ты ещё не спятил?
На жизнь тебе ещё хватает сил?

Скажи, о чем твои ночные думы, и почему стремительно теряешь вес?

А может быть, я прошлым летом умер, и до сих пор обратно не воскрес.

А может быть, в душе моей до сей поры.
Похлеще гибнущего с голоду крота, побольше чёрной, галактической дыры.
Пространство пожирает пустота.

Ну, это все, конечно, слабость.
Лирический, внеплановый антракт.
Придёт зима, а с ней придёт и радость, оставив в памяти дождей осенних такт.

Мои обиды заметут сугробы, и больше я не буду горевать. Только, пожалуйста, вы хоть снимайте обувь, когда садитесь на мою кровать.