Эй. Ты ни черта не замечаешь.

Не слышишь, как шумят улицы, как мир вертится, как люди вокруг желают тебе счастья, а ты глядишь вслед только тем, кто счастье нашёл и без тебя. Ты не замечаешь, как кто-то кладёт тебе сахар в чай, спрашивает, всё ли в порядке, провожает до дома. Ты ни черта не ценишь, как обычно, всё носишься со своей раненой осенью, хотя за окном уже давно бушует декабрь.

Всё ворошишь какие-то болячки, вздыхаешь, размазываешь тушь по лицу, сидя в последнем ночном автобусе. Все твои вздохи и искусное соплежуйство ничего не меняют - эйфелева башня стоит на месте, зима гнетёт, мир движется всё с той же стремительной силой. И всё это происходит, пока ты стоишь на месте, колупаешь ранки, которые давно уж зажили, вспоминаешь людей, которых давно уж нет, скучаешь о том, чего никогда и не было.
Всё перебираешь в памяти слова, предложения, запятые, знаки вопроса; вопрошаешь, сколько длится счастье, почему есть любовь, как правильно жить. В итоге получается, что пока ты задаёшься вопросами, твоё драгоценное счастье уползает без намерения вернуться. Оно, знаешь ли, не терпит любопытства. Счастье любит, когда его чувствуют, а ты это пропустила.
Ты всё ждёшь какого-то движения маятника в свою сторону, чтоб воздалось тебе за все гири, свалившиеся на плечи. Думаешь, вот-вот случится такое чудо, такое огромное, что руки под ним сломаются - не удержать. Всё ждёшь и ждёшь манны небесной, этого пресловутого чуда, не замечая, что оно всегда рядом. Что оно в тех людях, которые делят свои жизни с тобой. В тех домах, которые тебя ждут. В тех странах, в которых ты не была, но всенепременно должна быть. В тех поступках, на которые не хватило смелости, но однажды хватит. В тех словах, которые мир ранее не слыхал, но от тебя обязательно должен услышать.
Чудо - в тебе самой. Больше быть ему негде.
Потому что только ты вольна своими руками построить целую жизнь и этими же руками её разрушить. Можешь обнимать или душить, творить или ломать, мазать верёвку мылом или искать занятие более стоящее.
Всё, что вздумается тебе, ты способна сделать. Даже если больше верится в невозможное. Даже если хочется сваливать все неудачи на жизнь - дуру, мол, повсюду запреты, заборы с табличками "Мечтающим Входа нет". Даже если кажется, что всё лучшее уже гадко упущено и никогда не вернётся вновь, что мир стоит к тебе спиной и тихонько посмеивается.
Это всё враньё. Ты знаешь сама.
Нет никаких лимитов на пробы и ошибки, нет никаких табу на мечты и цели, нет никаких причин, чтоб идти в окно, зато есть ты и моменты жизни, единичные, без права на повторение, перемотку или поправки.
Ты ни черта не замечаешь. Вокруг тебя творится жизнь, а ты опять позабыла чувствовать. Вокруг тебя декабрь, юности перегар и миллионы возможностей каждый новый день прожить лучше, чем предыдущий.
И заметить наконец, что счастье не надо искать. Оно, хитрюга, всегда под носом.